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最后一个作者倒下了，他握着一把刀，连笔和心一起切开。
一个没有故事的世界降临。
生活再没有任何虚幻，而是由一件件切切实实的真实拼凑而成。
有人高喊，这是唯物主义的胜利，还有一些无法理解虚幻的人，擦了一把汗，无不感慨的道：“谎言和谣言早就该消失了。”
蠢货总是想把别人变蠢，这样他就能用他愚蠢的经验来击败敌人了。
于是连那个站在后面的，操控着一切的人都得意的露出笑容来。
愚民成功了。
他们畅想着未来，那个被他们一手掌控的未来。
终于，他们可以睡个好觉了。
可他们从来没有想过，作者，到底是什么东西？
真正威胁他们的，又是什么东西？
在很久很久以前，人类发现了一把钥匙，一把可以通向思想至高处的钥匙。
那就是创作。
不过这把钥匙还能拿来吹曲子，那曲子是那么的好听，让很多人爱不释手。
慢慢的，创造这把钥匙变成了一件乐器，一件人造的，用来取悦人类的乐器。
人类就是如此的自大且愚蠢。
虽然这把钥匙已经被扭曲污染到不忍直视的地步，但从缝隙里流出来的些许光芒，也让每一个聆听的人得到了更高的智慧。
迫害由此而来。
他们拿着刀，一点点的削去钥匙上的污泥。
这件乐器开始变得不完整，开始走调，甚至发不出声音来。
他们以为他们成功了——那该死的声音终于没了。
却不想他们亲自释放了自己的敌人。
第一位创作者在没有联网的平板上写下第一个故事。
那把钥匙完美的在他的身体上复苏。
这是一个纯净而完整的创作，是像最洁净的山泉那样，无味中带着些许的甜，而不像以前的所谓作品那样，有着刺激人感官的气息。
这个故事不会有人知道，他也不想让人知道。
在白字黑字间，他骑着最高大的马，激战最未知的敌人。
得到的奖励，是智慧。
那些侮辱了创作的作者们终于死了，被他们奴隶了上千年的创作来到了等待着它的人的手里——不是所有人都会创作，智慧只是某些人一生的追求。
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